Вероника Тушнова

И кръгът расте. Участва в него
природа, хора, градове и войни.

Сега тя се нуждае от цветни книги,
падайки, тя не казва, че я боли.

Не обича скучната дума "не",
всичко се вкопчва в мен, пречи на работата ми.
Как е нараснал! Много, много голям,
сега сме добри приятели.

Тя слуша фойерверки с мен,
движи червени знамена
и след като намери Прут на картата за половин минута,
рисува пръст върху нишката на реката.

Разбиращ, любознателен и упорит.
Тя се нуждае от отговори на много неща.
Веднъж ме попита: „Мамо,
но се случи, че нямаше война? "

Да. Беше така. И ще, ще бъде отново.
Колко добре ще живеем тогава!
Ти си първата дума, която чух
все още има време да забрави в живота.

Не сме мислили за смъртта преди час.
Току-що научихме: той е убит.
В смачкан, набързо разкъсан плик
на стола има известие.

Плачехме. Тогава и двамата мълчаха.
Бит в чашата с наклонен дъжд.
Кръгло чело намръщено като възрастен,
успокои четиригодишния си син.

После се стъмни. И изведнъж, готино
ракети, които се разбиват високо,
вълна от артилерийски поздрав
разтърси се тежка тишина.

Мислех, че ще бъде много трудно
през тази болка и сълзи да я видим
цъфтят от жълто, червено, смарагд
над града на ликуващи светлини.

Но само аз исках синя завеса
затворете светлините и морето от светли покриви,
една жена ме упрекна:
"За какво? Нека детето се възхищава ".

И след пауза тя добави уморено,
почти напускане в сгъстяващата се тъмнина:
". Стана ми по-скъп -
това е като паметник на него ".

Той е от теплушката до горещата трева
скочи като старец.
В косите лъчи стълбовете се очертаваха в далечината,
и всичко в степта бръмчеше и цъфтеше.

Внезапна прохлада наливаше,
вода изръмжа във върбата,
и те пиха тази вода на застой
и го занесе в чайника вместо вряща вода.

Старецът лежеше с празни очи
следвайки клатушкането на шип.
Препасан с десетки влажни треви,
зеленият свят се люлееше в храма.

Юлски въздух, горещ, видим,
над степната технология. Старецът лежеше на дъното.
Всичко, без да се докосва, отмина.
Той живееше там - в последния си ден.

Същото залязващо слънце,
мърморене градинска забрава,
мътенето на стадото и в храстите е брилянтно
Днестър тежки отливки.

Не можем да се измъкнем от паметта,
не изгаряйте в мислите на миналото с огън,
но ако по-добре погледнете в миналото,
можете да видите бъдещето в него.

Нито дума, нито звуков сигнал няма да прозвучат
в руини, задушени от дим.
Убитият руски град лъже,
и изглежда - нищо не е непоправимо.

Все още в обезпокоителна светлина залезът
и гласовете на оръжията се различават,
и хората вече идват в града.
Те пият от шепа, спят на дъното на фунията.

И отново димът. Но димът вече е различен -
сега мирише на топлина и храна.
И първият блокхаус, като първия стегнат чаршаф,
коренищата излизат от черното.

И бавна лека смола,
като сълзи от среща, търкалящи се по стените.
И хората вярват: животът е благословен,
колкото и да е сурова!

Към боровете. Няма край за тях.
Денят е по-светъл, по-висок, по-горещ,
но иглолистният покрив е непроницаем
за душ от слънчеви лъчи.

Разпръснати в тъмнината само тук-там
като парче злато.
И слънце пада от клоните
сочещ се в розов пясък.

В гората, тържествено и тихо.
Но не чувам тишината, -
ехото на дивата все още не е умряло,
желязна музика на войната.

И с млада бреза наблизо,
облечена с нейното шумолене,
стои разделени от черупка
боров овъглен скелет.

Битките ги няма. Плътен воал
мъгли плуват след врагове,
и снежно чисти платна
разпределени по банките.

И можете да чуете: птицата вика птицата,
смущаващ сутрешния студ.
А гласът на птицата е без дом
сред овъглени пустини.

Бие, жалък и тънък,
върху синьото на речния лед,
сякаш майката вика детето,
изгубени завинаги.

Върти се в ограничено пространство,
звъни с невъобразим копнеж,
сякаш човешка мъка
ляво да плаче над реката.

Закърнела гора, през, алено червено,
покрити със слънце нагоре и надолу.
Как сега виждам този пладне,
червено от туберкула на червена боровинка.

Извиваща се сатенена бреза
на почти невидим огън.
Забавлявам се и просто с теб,
като момиче, ученичка, сестра.

Горе незагряващо синьо,
хладно оставя вечен спор.
Ще дойдем следващата есен
направете огън в тази горичка.

А през есента бушуваше буря.
Върнахте се без мен, сам.
Загубен в непознато жужене
дрънкане на уплашени осини.

И в сив шинел, с картечница
при брезови сатенени крака
лягаш за кръгъл и смачкан
червен от туберкула на червена боровинка.

И да вървим, да вървим пътища-пътища
карайте хиляда ладове.
И сега стоиш на прага
непознати пруски градове.

Точно така, времето за раздяла идва скоро.
И идването на познати места,
ще стоплим сърцата и ръцете си
край родния руски огън.

Чрез глух, ранен сутрешен сън
Чувствам, че влакът тръгва надолу.
Шумолещите утайки се придържаха към прозореца,
най-лекият завой извива пътеката.

В примигващата зора реката отива.
Ешелонът на змията се плъзга през гората.
На запад, на запад, където Москва дреме,
където в облака синьо е моята скъпа.

Утре ще видя изоставена къща,
Утре ще дойда на скъпата веранда -
Ще дойда и ще се задържа малко върху него,
държи кърпичка в лицето.

Ще запомня пукнатините в градинската сянка,
за това колко тревоги през нощта и как,
как сме в неспокойните ранни дни
лентите бяха залепени върху стъклото с кръст.

И най-горчивото нещо, което си спомням:
тревожна, претъпкана вечерна жп гара,
и небето в остър огън на залеза,
и че любимата ми, целувайки се, каза.

Никога няма да забравя този час.
Знаехме ли как да обичаме преди?
Знаехме ли какво означава война,
как раздялата ще бъде горчива и дълга?

. Змийският ешелон се плъзга на запад,
градът ми се приближава, родината ми!

Тук е градът. Първа застава.
Първите трамваи, които обикалят.
Сигурно съм много уморен,
ако не мога да се усмихна.

Ето я къщата. Но изглеждат непознати
стени отвъд прага скъпи.
Ако сърцето не разпознаваше у дома,
това означава, че сърцето е станало различно.

Така че безпокойството е излекувано в сърцето ми,
това означава, че сърцето е победено от тъга.
Сладък град, почакай малко, -
Ще се науча да се смея отново.

Колко сладки връстници
лежи в масови гробове.
Възелчеста липа
родителски сънища.
Сега обеднявам,
безплътни ден за ден,
с всяка нова загуба
все по-малко аз.
Чернооко дете.
Дълго време той, глупав, не.
Вместо кльощаво момиче -
портрет на плоска хартия.
Вместо млада жена
уморената майка остана.
Тя трябва да изчезне.
Но не искам да изчезвам!
Годините текат като река,
погребвайки стоте ми лица,
само с всеки ред
все повече и повече аз.
Ето защо за мен е още по-ужасно
вземете писалката сега,
затова всичко е по-необходимо
разберете къде е злото, къде е доброто.
Ето защо става все по-трудно
хвърляйте думи на хартия:
тук, казват те, хора, възхищавайте се,
вижте, казват, какво съм аз!
Какво мога да платя
за тази прекрасна сила,
за високо вдясно
да влизат в къщи, без да чукат?
Какво може?
Какво трябва да направя?
Аз самият не разбирам напълно.
Само дето не бих излъгал
Нищо,
никога,
някой!

Гара Балахари

Степта се напука от горещина,
нямаше време да цъфти.
Пак гара Балахари,
объркани пътеки.
Сиви кози броди из степта,
в небето на бавни облаци стада.
Без дъх локомотиви
сложи устата си под потока.
Маслени локви между траверси
с отражения в облака.
Няма къде да пропуснем отново
с горчивия вятър на солени блата.
Железен звън, задух с пара,
планини оплешивяващи гърбици.
Пак гара Балахари
по пътя на съдбата ми.
Чужд живот, извънземни лица.
Няма да сляза на гарата.
Диригентът се усмихва:
- Вижте, къщата ми е в градината! -
Къса къща на един хвърлей разстояние,
в очила червен, като мед, залез,
прашна черница.

(И тя каза градина.)
Но това място е тъжно,
където няма храст наоколо,
Аз съм през очите на детството на някой друг
в този момент изведнъж видях,
погледът на момиче, което се е влюбило,
сърцето на възрастна жена.
И черница над плосък покрив
оживя като от жива вода.

Наведените камъни се олюляха
непознато дълбоко тегло:
червени водорасли лик,
сини желе медузи.

И върху тъмно, мрънкащо камъче,
в ярка пяна, течаща надолу,
имаше стъкло, ядки
и десетки гилзи.

И дете в бяла шапка от панама,
бързайки от водата
или камъчета, или останки
проблемът, заровен тук.

Безсъние

Рамките изстенаха, стъклото звънна,
и всичко ми се стори:
точно
спящата къща ще загуби котвата си
и през нощта, гмуркайки се, ще плува.
Луната се търкаляше между облаците,
заплетен във фибри,
като мачта,
скърцащо дърво
люлеещ се под прозореца.
Отдавна собствениците легнаха,
огънят угасна.
И все още няма сън.
И нищо не може да го примами.